En otra vida

 De nada sirven los años que se han apagado tras de nosotros, nada se ve en la luz del mañana, habito sola mi propio yo e inauguro las etapas más sanas pero también más solitarias de mi vida... no puedo llevar fardos llenos de cosas, llenos de momentos acabados, en realidad no quiero llevarme nada porque sé que reiniciarse implica borrar mucho de lo vivido, soltar lastre, morir de la mitad hacia atrás. Hora de explorar el camino a otro ritmo, sin armas, sin bastones, aprovechar las piedras para sentarme en ellas y escribir en el polvo, en la arena una vida sin más, no creo que vaya a ser mejor, ni más sencillo pero el alma en libertad tiene sus propias reglas, la contradicción estampada en su bandera y los pies descalzos. no voy a jugar a la esperanza pero no habrá vallas, ni lindes q puedan frenar mis ansias de seguir ese paseo por las nubes en tierra.

L'hostil ciutat.

 la ciutat hostil.

Pequeños placeres

 Me gusta meterme en la cama y con la palma de mis manos repasar los pequeños surcos del acolchado, me relaja, incluso se produce una pequeña descarga inexplicable de placer en el cerebro que apenas puedo controlar. Respiro profundamente tres, cuatro veces, ... lleno mis pulmones hasta el abdomen como queriendo expulsar los demonios q anidan en él.  A veces dormir es sólo un intento, otras veces hasta Morfeo cae rendido en mi noche sin sueños. Me gusta saber que no queda nadie en casa, que puedo preparar el café y tomarlo en silencio en el escalón de la cocina q desemboca en la terraza, me gusta la calma nítida de las mañanas de domingo, el calor que absorben temprano las baldosas... me gusta caminar descalza sin sentirme culpable, abrir las puertas para que pase la luz y el aire y algún mosquito amable. Me gusta tumbarme en el suelo fresco de la sala grande mirando los ojos d mis compañeras de soledad, me gusta perseguirlas alrededor de la mesa y jugar a darles caza, somos tan felices así, sin más, profiriendo gruñidos y risas sin par.  Me gusta hacer listas de tareas, repasar los movimientos del banco, escuchar mis podcasts de mejicanos gringos, me gusta preguntar a la familia cómo andan ese día. Me gusta ser yo conmigo misma aunque sepa bien q no puedo estar sola mucho tiempo por si la tristeza se aprovecha de mis conversaciones íntimas, por si me enamoro de la melancolía, por si las nubes que contemplo desde mi tumbona dejan de evocarme ese agradecimiento constante a la vida, por si me vuelvo en mi propia contra. Me gusta aparecer y desaparecer en mi metro cuadrado del sofá e ignorar el transcurso de las horas porque sí, porque me gusta.

He deixat la nit penetrar, la soletat arribar a les portes de qui era jo i no m'ha agradat tant com esperava, he carregat l'ànima de llexiu per si fos possibe blanquejar i fer lluir de nou el sol. Em vaig equivocar creient-me poderosa, ho era, sí, però ja no ho som.  He acabat al cul de sac de les emocions i la vida no em té pietat, ni a mi, ni a ningú i ara vé el temps de les veritats, de les hores insomnes i els dies d'escorxar el que queda de nosaltres. Hora de partir del meu " jo important" i reescriure la part mòbil del futur, hora de ralentir i caminar sobre pasarel·les entre els penya-segats. Esper sense mirar al buit. Pas a pas amb les botes posades, intentant no caure, transitant pels detalls, per les petites coses, sospesant la motxil·la per si encara el passat s'atreveix a repenjar-s'hi. Esper aviat deixar enrera la nit, la soletat i les seves brides. Esper no viure lo suficient per no penedir-me, ni tenir temps de mirar enrera on la pols cobreix la memòria. Esper perdre l'esperança a temps just en l'instant abans de perdre l'aire i la llum que quedi.

Un puto circo

Adoro mi isla y sus habitantes, 

sus turistas y tradiciones pero nos hemos convertido en un circo y somos los leones.

Hoy, no.

 Hoy es de esos días en los que todo es fachada, la sonrisa, el oro, los colores de la blusa, los andares desgarbados, las manos al vuelo... un tiempo de impostura para sobrevivir a la carcoma q habita desde hace un tiempo los adentros. Se puede estar más triste pero eso no quita que esa tristeza duela como arder en el infierno. 

Las luces se apagan y ya. 

A nadie le importa ese terreno arrasado que siembra de flores sus mañanas para después arrancarlas y dejarlas morir en el maletero de camino a casa. La tortura del alma no grita, no hace aspavientos, no traspasa y se viste de luz al alba para pasar desapercibida entre la gente.

Luchamos por la vida, por la sonrisa, por las caricias, por un día a día que no nos hiera pero hay muchas batallas perdidas, demasiadas...

El "nuevo" Parque de Vivienda.